ВСЕ ЗАБЫЛИ ВИРДЖИНИЮ ВУЛЬФ…
- Как вы думаете…
Я оторвалась от утюга, застыла цаплей посреди кухни и почесала правой пяткой левую лодыжку – это неважно, но если нужны какие-то детали, то ради Бога…
- Может, мне… поучаствовать?
- В чем? – сын замедлил бег пальцев по клавишам. – Блин, штанга!..
- В конкурсе.
- Обалдеть. За деньги?
- Кто нынче… за деньги?..
- Ха! Без денег! А смысл, ма?
- Ну, может, слава, - промямлила я и взялась за утюг: в славе я была не уверена.
- С годами я как-то стал проще на это смотреть, - сказали в телевизоре.
- Что слава? Она проходит, как глория мунди…. Го-ол! Ван Нистелрой!!
- Не ори. В каком конкурсе? С ума сошла?
У муженька, что я ни делаю, непременно в состоянии аффекта.
- Там… рассказ надо написать, - я набрала в рот воды и прыснула на рубаху.
- Не заморачивайся.
- Полный бардак, шериф…
- Ладно, - я примирительно кивнула: толку мне от этих советчиков. - Тем более рассказ, что фантастический. Я никогда не писала фантастических рассказов. Не представляю, о чем…
- Не фиг делать! – сын оторвался от монитора. – Напиши: в 2009 СКА выиграет кубок Гагарина!
Он заржал и забил копытцами…
- Блядь! – заорал муженек. – Я могу отдохнуть после рабочего дня?!
- Сделай потише…
- Возомнила себя писательницей! «Кто боицца Вирджинию Вульф?» - муж покривлялся и помахал руками у моего носа. – Никто не боится! Время сумасшедшей тётеньки прошло! Ку-ку. Все пишут-пишут, но никто не читает, заметила?
- Ну, как. А в метро?.. В метро, вроде…
Лишнее. Не надо было. Его подбросило:
- Они не читают, дорогая. И вроде – в огороде! Они, типа, завтракают. Насыщают «моск» информацией, чтобы, придя в любимый офис или как там у вас, благополучных – быстренько сбегать по-маленькому, выдать пару абзацев, удивить эрудицией сослуживцев и благополучно дернуть…
- Похоже, я начинаю жертвовать собой два раза в день…
- Ты… хочешь об этом поговорить?
- Ага. Задолбали… Психологи, инженеры душ! – он выматерился.
Сын сделал рожу и покрутил у виска: папаня сбрендил!
- Теперь у них фан-тас-ти-ка! – муженек выпятил губу. – Футы-нуты, ножки гнуты! - нашарил тапок и прошествовал в туалет. – В дерьме ваша бабская фантастика, в глубокой жопе, потому что жизнь круче в тысячи… в миллионы тысяч раз всякой фантастики! Всюду взрывы, тайные правительства, Бомбей и Аль-Каида, а вы?
Я замерла: Бомбей – это страшно.
- Вы сидите и пишете о гномах, барабашках, феях и прыщавых прынцах с других планет!.. Идиотизм…
Увечный бачок загудел и разразился Ниагарой. Муж выплыл из кабинета и уселся передо мной по-американски. «Чашка слетит», - подумала я и ловким движением отправила мою любимую розовую с цветочками на противоположную сторону стола: опа! Мастерство не пропьешь.
Надо пояснить: сын и муж у меня Славы. Оба. Старший - Вячеслав, младший – Ярик.
Они не виноваты. Так сложилось. Их назвали до моего «писательства».
«Он неплохой мужик», - я оглядела неказистую фигурку в домашних джинсах и футболке «поло» - старший любил футболки на пуговицах. Господи, мне трудно, что ли? Всегда покупаю…
«Бывают и хуже», - я успокоилась и потянулась за пододеяльником.
- У парня нет чувства юмора…
- Ты смотришь или выключить?
- Смотрю! Послушай, ты не думай, что я против твоих э… писаний, - он взял доверительный тон. – Но пойми, то, что у тебя случайно – ты ведь не станешь отрицать, что случайно?..
Я помотала головой.
- … вышла книжка в розовой обложке, ровным счетом ничего не значит! В мировом масштабе. Ни-че-го.
- Это фантастика, - согласилась я.
- Отчасти, - он вылил в бокал заварку. – Шутка природы или простое стечение обстоятельств. Дай бутерброд.
- Скоро ужин.
- Ну дай, я и ужин съем.
- Ругаем парня за кусочничание!
Муж взялся за большой хлебный нож с тонким лезвием и деревянной ручкой, удобно вырезанной «под пальцы». Мы в Икее покупали. Стоп. Я зацикливаюсь на мелочах. Какая, к черту, разница, где? Надо работать над собой…
- В мире кризис. Если бы экономический! Это пол беды. Произошло страшное: инфляция смыслов. Перепроизводство слов. Все, что вы пишете, никому не нужно. Все давно написано, Тася!
Не знаю, надо ли уточнять: я – Таисия. Детское имя. Мне не нравится.
- Слова больше не действуют. Не влияют. Они – ложь. Мы слишком много говорим! Слова надо… убивать. Вот так, смотри! – он прыгнул и сделал несколько выпадов а ля д’Артаньян икеевской покупкой.
- Тут просто война ведется, шериф. Соседи подняли тревогу, когда из дома выбежал человек в собачьем ошейнике…
- Как же тогда… общаться? – по спине у меня побежали гусиные мурашки, а руки покрылись мраморными разводами: я давно убиваю слова! Как он догадался?! Я не пишу – сокращаю. Муж да жена - одна сатана.
- Зачем? – Славка приблизил ко мне лицо. Глаза – льдинки. Сейчас!.. Надо выдержать. Не выдать себя. Рано – никто не готов.
- Что зачем? – неуклюже сыграла я, а он рассмеялся:
- Общаться. Это прошлый век. Мы должны считывать мысли. Ты ведь… наверняка знаешь, о чем я сейчас думаю?
- Н-нет! Вернее, да. Курица!.. – я схватилась за духовку. – Блин, чуть не сгорела. Хорошо, напомнил. Смотри, зарумянилась. Я её чесночком, майонезиком. Ты… хотел ужинать, угадала? Славик, сынок, ставь на паузу…
- Щас!..
Муж поскучнел и отпрянул.
- Вы, женщины, тормоз всему.
- Прогрессивному? – я виновато улыбнулась.
- Наплевать на прогресс…. Духовному развитию. Люди давно читали бы мысли друг друга, обменивались идеями, беря их – буквально! – из воздуха, если бы вам не надо было болтать. Обсуждать фасоны, сплетни, гламурные журналы и рецепты похудения. Сколько гениальных открытий, догадок, сокровенных дум и вдохновенных порывов гибнет на пути к нотной бумаге, клавиатуре. Простому блокноту с карандашом!..
Бедненький…
Как его переклинило!
- Мы были во Вьетнаме.
- Я тоже. И что мы теперь друзья, что ли?
- Во! Щас мочилово начнется! Смотри, па!..
- Ешь, - я полила картошку кетчупом. Три неосторожных капли упали на стол. Пальцы окрасились красным. – Папа говорит, что люди должны читать мысли друг друга. Сейчас они не умеют, но когда научаться, перестанут разговаривать, и наступит духовное развитие…
Муж посмотрел на меня с ненавистью.
- Не, ну а че? – сынуля завертел головой. – Мы уже. Русичка говорит, вы со своими играми скоро это…. Двух слов, типа, не свяжете.
- Время близко, - я закусила удила.
- Сказку о царе Салтане знаешь?
- Ну.
- У баб, - он выразительно посмотрел на меня, - о присутствующих не говорят, но у баб, - в голосе мужа прорезались жестокие нотки, - три таланта: сюсюкать, ткать – прясть и печь горелые пироги. Ваши розовые книжки – сюсюканье и сопли. Настоящая фантастика – мечты мужчин о мире, который они построили бы, не путайся под ногами так называемый слабый пол...
- Слава, все-таки ребенок…
Я показала глазами: зачем при сыне?
- …на прихоти которого мужчина – творец, заметь! – разменивает талант, идет на взятки, унижается, лицемерит, хватает… синиц, вместо того, чтобы тянуться за журавлями!..
- Вы меня убьете?
- Это зависит от монетки.
- Папа обобщает. Не все женщины…
- Все! – заорал он.
- Как ты тут, Эллис? Смотрю, постарел.
- Проклятые деньги. Зачем все это? Куда катится?..
- Собственно, ничего нового. Тебе не остановить того, что происходит…
- Выключи эту муру!!
Я нашарила пульт и щелкнула на местный канал.
Зачем нервничать?
«В эфире – криминальные вести, - затараторила кудрявая девица, проглатывая слова. – Сегодня около 17 часов в доме номер 41 по Петровской набережной сотрудниками УВД Приморского района задержан 26-летний мужчина с 140 граммами амфетамина. Начато следствие. Дополнительная информация для граждан: 41-ый дом, известный в нашем городе, как общежитие «Комфорт», недавно был сдан в аренду компании «Мини-Отель Плюс». Наш источник в правоохранительных органах предостерегает владельцев и постояльцев гостиниц…
Старая прихватка-рукавичка с вышитой китайской птичкой на ветке выскользнула у меня из рук. Я разрогатилась посреди кухни, как неповоротливая бегемотиха, если нужны какие-то детали. Медленно! Теперь плавно и медленно за чугунной латкой и назад – я готовлю по старинке, чтоб вы знали. Тефлоном брезгую.
Уменьшить звук!..
- Ты не стеклянная, - буркнул муженек.
- Стеклянный, оловянный, деревянный! – захохотал Славик. – Я буду кофе.
- Кофе на ночь вредно. Выбирай: кефир или цикорий?
- Заткнетесь вы?!
- …исследования показали, что стены номера были изрешечены пневматическим пистолетом марки МР-651 КС, предназначенным для обучения стрельбе по неподвижным мишеням и любительской стрельбы пулями «ДЦ», «ДЦ-М» и сферическими пулями для пневматического оружия калибра 4,5мм. Мишени Megaline, черные, по 50 штук в упаковке, кучно простреленные, обнаружены тут же, как прикрепленные к обоям, так и разбросанные по полу номера. Стрелок – предположительно, женщина тридцати трех лет, светловолосая, в очках и синей пихоре, сняла комнату на сутки и, судя по показаниям администратора гостиницы, выписалась из неё в 16.00 в четверг.
Муж помассировал затылок:
- Ну-ка, - легонько подтолкнул меня к окну и уставился на экран. – Странно…
-…Хочется верить, что правоохранительные органы Приморского и других районов, на чьей территории находятся аналогичные заведения, примут меры, не дожидаясь, пока произойдет очередное тяжкое преступление, и вместо бумажных мишеней под прицелом окажутся…
- Тётка киллер ваще!
- По идее, она еще никого не убила. Учится…
Я хмыкнула.
- И последнее, - глаза у кудрявой округлились, и она перешла на шепот. – Москва прощается с бывшим вице-премьером, министром финансов Российской Федерации Борисом Тодоровым, скончавшимся в минувший четверг в Лондоне. Представитель британского министерства внутренних дел Алан Кэмпбелл принес соболезнования российскому послу, заявив, что виновные в перестрелке в отеле Hilton Park Lane, где был смертельно ранен влиятельный россиянин, задержаны. Ими оказались граждане Британии, связанные, как полагает Скотланд-Ярд, с неким Гримшоу, замеченным в конце 90-х в контактах с представителями известного колумбийского наркокартеля…
- Всюду деньги и наркотики. Куда катится мир? – я отвела глаза, удачно скопировав несколько жестов Ренаты Литвиновой.
- …Жители нашего города, конечно, помнят Бориса Тодорова, - задохнулась кудрявая. - В 1991 – 1992 годах он работал в качестве исполнительного директора от России во Всемирном банке, курируя по совместительству ряд важных проектов в администрации северной столицы вместе с нынешним премьером и его…
Муж вытянул шею и проследил за мной соколиным взглядом.
«Тихо», - сказала я себе.
- Кефиру не выпьешь?
- Н-нет…
- Тебе плохо?
- Нет-нет. Почудилось…
- Ты устал. Отдохни. Славочка, детка, выключи компьютер.