whTolik
№148 "Последний выстрел"

Последний выстрел

Подходя к кафе, Семен огляделся по сторонам. Ничего необычного. Он занял второй от входа столик и заказал себе зеленый чай. Было еще пятнадцать минут до встречи. Семен всегда приходил немного раньше, за эти несколько оставшихся минут он почувствует, если что-то пойдет не так.

Днем в кафе народу почти нет: две мамаши, беседующие между собой и забывшие про детей, да парочка студентов с ноутбуками. Один из студентов вызывает небольшое подозрение. Но опытный взгляд Семена быстро определил, что это просто безалаберный школяр, каким и Семен был лет двадцать назад.

Телевизор работал без звука, показывали нового президента. Семен знал, что говорят о первом указе: продаже слабоалкогольных напитков с двенадцати лет. Общественность выражала полную поддержку. Конечно, проще управлять пьяным быдлом, понимал Семен.

Ровно в назначенное время в кафе зашел человек в сером костюме с дипломатом в руке. Он подошел и сел за столик к Семену.

— Добрый день, - сказал он Семену. И подбежавшей официантке: - спасибо, ничего не надо.

Семен лишь кивнул в ответ. И проследил взглядом за дипломатом, который человек поставил ровно между ними на полу.

— Отличная работа. Есть еще один заказ для Вас.

— Спасибо. Но, нет, - ответил Семен. И объяснил в ответ на приподнятые брови собеседника: - я ухожу на покой.

— Хорошо, - легко согласился человек в сером. Деловой разговор деловых людей. В той среде, где Семен работал последние пять лет, не принято задавать лишних вопросов. - Если Вы решите продолжить, то Вы знаете, как меня найти.

Семен кивнул. Его собеседник поднялся и вышел из кафе, оставив дипломат. Семен допил чай и через пять минут также покинул кафе, дипломат он захватил с собой.

***

Вернувшись в гостиницу, Семен включил телевизор. Но по всем каналам рассказывали, о новых указах президента. Корреспонденты радостно сообщали, что все указы были о свободе. Свобода распространения наркотиков, свобода употребления неформальной лексики, разрешение эвтаназии.

Плюнув, Семен выключил говорящие головы и стал думать о своей дальнейшей судьбе.

В жизни Семена было всё. Была служба на государство, которая почетна, но денег не принесла. Потом была работа на частные структуры. Это не так почетно и не совсем законно, но принесло средства. Он мог спокойно купить себе домик на средиземноморском побережье и не о чем больше не думать.

Были друзья, любовь, дело. Но что у него есть сейчас? Остался только банковский счет и его умение. Именно это умение делало его таким отменным стрелком.

***

В армию Семен пришел по призыву, в восемнадцать лет. Он никогда не занимался спортом и был довольно рыхлым молодым человеком. Но на фоне остальных призывников смотрелся неплохо за счет своего роста под два метра.

Беда случилась на первых учебных стрельбах.

После месяца тренировок с калашниковым, когда молодые бойцы научились разбирать и собирать автомат с закрытыми глазами, отделение вывели на стрельбище.

— Смирно! - выкрикнул Семен, назначенный к тому времени командиром отделения. - Товарищ лейтенант, третье отделение для проведения учебных стрельб построено.

— Бойцы, автомат сделан не только для того, что б на него дрочить, но он еще и стрелять может, и сейчас вы мне это должны доказать, - подбодрил лейтенант молодых солдат. Заметив, ожидаемые им ухмылки, он продолжил: - тот, кого забавляют мои слова, будет думать об этом при мытье сортиров.

Солдаты замерли, словно стояли в почетном карауле первого президента России. Удовлетворенный лейтенант, хотя кто знает реальные мысли человека прослужившего тридцать лет, продолжил:

— Сегодня у вас первые стрельбы. Постарайтесь просто попасть в мишень. Хотя бы парочкой патронов.

После чего лейтенант всем выдал по десять патронов и отправил на позиции.

Семен никогда в жизни не стрелял, но, приободренный словами старшего по званию, был спокоен. Он отстрелял все десять патронов. Выкрикнул: "Стрельбу окончил". И остался лежать ждать дальнейших распоряжений.

Лейтенант с биноклем обходил позиции. Три попадания, неплохо. Два - надо потрудится. Семь - ты у нас будущий снайпер. Дойдя до позиции Семена, лейтенант вглядывался чуть дольше обычного:

— Ефрейтор Скворцов, Вы производили стрельбу? - спросил лейтенант.

— Так точно, - ответил Семен.

— Ноль.

Всё отделение присвистнуло.

— Разговорчики! - крикнул лейтенант. - Завтра продолжим. Скворцов соберитесь.

Но и на следующий день Семен из десяти патронов имел ноль попаданий. Лейтенант был зол скорее на себя, что он ошибся в выборе командира отделения.

— Скворцов, Вы разжалованы из командира отделения. Два наряда вне очереди на кухне. Но для начала сходите соберите свои пули, нельзя так разбазаривать народное имущество!

— Где ж я их найду? - спросил было Семен полушепотом.

— Разговоры! Куда стреляли, там и ищите. И заодно подумайте, как Вы будете Родину защищать, - выкрикнул лейтенант в едином порыве. И переведя немного дух скомандовал: - Скворцов на полигон, отделение - направо, в учебный класс.

Проводив взглядом отделение, Семен побрел в поле. Впервые в жизни у него что-то не получилось. Причем не просто не получилось, а он был худшим.

Дойдя до своей мишени, Семен пристально ее изучил. Новых пробоин не появилось. Возле мишени лежала кучка пуль, но очевидно, что не Семёна. Куда ж могли разлететься его? Он надеялся, что, даже не попав в мишень, разброс был не очень большой. Плюс-минус километр, грустно подумал Семен. Да еще и дальность стрельбы... Ему предстояла непростая задача.

Побродив в районе, где он ожидал найти свои пули полчаса, он насобирал четыре, причем одна явно была старая, но, очистив ее, Семен решил, что вполне сойдет. Еще через двадцать минут поиска Семен плюнул на честность, и решил набрать любых пуль. Он подошел обратно к мишеням, и взял горсть. Потом, вдруг подумав, что лейтенант может проверить, добавил только шесть к тем найденным четырем. И слегка приободренный своей смекалкой, Семен побежал в столовую, отбывать трудовую повинность.

Всё время пока Семен чистил картошку и надраивал кастрюли, он старался чувствовать пули, которые лежали у него в левом кармане штанов. Зачем-то ведь лейтенант велел их собрать, точно, что не для народного хозяйства.

Закончив дела на кухне, Семен отправился в комнату отдыха. Летом солдаты предпочитали шахматам футбол, поэтому здесь было самое спокойное место перед отбоем.

Он расставил перед собой пули на журнальном столике. Десять пуль, как десять бойцов. Отделение. Семен упер взгляд в пули, пытаясь понять, что же тем надо? Физика для всех одна. Что ж у него руки не оттуда растут. Посмотрев, Семен убедился, что искомые растут из верхней части туловища. Вроде правильно.

— Привет, Сёма-зёма, - вбежал в комнату Василий. - Вот ты где! А я уже обыскался.

— Здорово.

— Меня тут новым командиром отделения назначили. Так что ты, это, смотри, не подводи.

— Да, я стараюсь, - честно признался Семен.

— Держи хвост - пистолетом, а пистолет - хвостом, - рассмеялся собственному каламбуру Василий. Но, заметив, что на Семена шутка не подействовала, успокоил его: - Не боись, всё будет путем. Пуля же, она дура. Так что прорвемся. Главное не унывай.

Василий выбежал так же стремительно, как и появился. И Семен остался наедине с древнейшей мудростью: пуля - дура.

Почему ж она дура? Пуля и пуля, кусок металла, обладающий собственной структурой. Она летит, куда ей скажут. Стоп, вот поэтому она и дура! Пуле же неважно кто и куда ее отправляет. Она не выбирает, кому подчиняться. А зря.

А еще пуля - женского рода. Может быть ее любить надо? Ласковые слова говорить?

За этими размышлениями Семен, уставший после трудного дня, задремал в кресле комнаты отдыха. Снилось ему, что он выбивал сто очков из ста. Он целовал пули, и те летели точно в цель.

Семен проснулся через часок. Улыбнулся собственному сну. Поцеловал каждую из десяти пуль, две из них, как показалось, ответили ему. Схожу с ума, подумал Семен и побежал в казарму.

На следующий день лейтенант перед всем строем предупредил, раздавая патроны:

— Скворцов, если сегодня опять будет девственная мишень, я тебя в карцер думать отправлю.

Семен взял свои десять патронов, и перед тем, как зарядить их в магазин, каждую пулю поцеловал. Какой карцер, подумал он, меня психушка ждет.

Первая пуля прошла в десяти сантиметрах левее мишени. Вторую Семен очень уговаривал попасть в цель: "миленькая, родная, ну попади". Он чувствовал пулю на протяжении всего полета. И ему показалось, что у него получилось сдвинуть траекторию, вместо пятнадцати сантиментов правее мишени - всего двенадцать. Третий патрон прошел всего в трех сантиметрах, а четвертый - зацепил мишень!

Разглядеть пробоины в мишени Семен не мог, но он был уверен, что попал. Обрадованный и ошарашенный он запустил следующие два выстрела в молоко. Потом собрался и четыре последних ушли в цель, последний даже в десятку.

Когда лейтенант подошел к Семену, то даже надежды во взгляде командира не было.

— Пять, - сказал удивленный лейтенант. И улыбнулся - Испугался карцера? Молодец.

— Рад стараться, - улыбнулся Семен в ответ.

В тот вечер Семен, забавы ради, нацарапал на счастливой пуле, попавшей в десятку - крыло. И откуда он знал, что это именно та пуля, попавшая в десятку? Но он был уверен. Он чувствовал пули.

***

Нахлынувшие воспоминания, вызвали бы у более эмоционального человека, каким Семен еще двадцать лет назад, слезу. Хорошее было время, всё было просто и понятно. А главное, всё имело цель.

Сейчас же он сидел в люксе гостиницы, пил дорогой виски, и с тоской думал о своем будущем. Заканчивать со стрельбой было нужно, но что дальше? Теперь его умение больше ему не поможет.

Семен оказался лучшим стрелком в отделении, взводе, роте, полке. Лейтенант на него не нарадовался. Победы на армейских чемпионатах по стрельбе, затем служба снайпером и ликвидатором. И всегда у основания пули Семен выцарапывал крыло, это стало ритуалом.

После службы в армии Семен без семьи и без денег остался на улице. И после недолгих метаний, через армейских товарищей вышел на некие структуры. Организации эти неплохо платили за определенные услуги. Проще говоря, последние пять лет Семен был киллером. Слово плохое, сам он предпочитал называть себя стрелком. Самое тяжелое для Семена в этой новой работе было перестать метить свои пули крылом.

Вот и всё. Сорок лет прошло впустую. Надо начинать жить снова. Надо учиться жить как все.

***

Риэлтер упражнялся в красноречии:

— Посмотрите на этот великолепный дом, - показывал он одну фотографию. - Собственный выход к морю, с пляжем в восемьдесят метров, Сто километров до Рима. Просто чудо.

Семен с грустью смотрел фотографии, слушая радио. "Свобода, свобода, свобода". Свобода от совести, как назвал для себя Семен все новые указы президента. Во что превратился мир?

— Так какой из пяти вариантов Вы предпочитаете? - спросил риэлтер, предвкушающий поездки за счет клиента в несколько райских уголков.

— Мне надо подумать.

— Конечно-конечно, если Вас не устроят эти варианты, то мы сможем подобрать еще.

— Всего доброго, - попрощался Семен, вставая.

— До встречи, - риэлтор пожал руку Семена.

Хотя никакой новой встречи не будет, понимал Семен.

***

Через три года после обнаружения своего умения, Семен научился путать следы экспертов. Он изменял траекторию полета так, что никто не мог сказать место, откуда он стрелял. Он бы мог стрелять даже из-за угла, если бы видел цель.

Вот и сейчас он сидел на чердаке девятиэтажки, а все подумают, что стреляли с крыши соседней высотки. Семен ждал. Через десять минут должен проехать кортеж. Семен достал патрон. У основания пули нацарапал крыло и поцеловал. Как в добрые старые времена.

Последние пять секунд провел, вглядываясь в оптический прицел. Стрелять Семен мог не целясь, вся его работа с пулей происходила за считанные мгновения полета.

Он выстрелил. И он попал.

***

Все телеканалы наперебой сообщали: "Убит недавно избранный президент России. Спецслужбы проверили бизнес центр, из которого стреляли. Все подозрительные лица были задержаны и проверены. Но убийца не обнаружен".

Что нужно еще человеку, совершившему благое дело? Только то, чтобы все об этом узнали. Что он сделал доброе дело, у Семена не возникло никаких сомнений.

Семен взял телефон и набрал ноль-два.

— Это я убил президента, - просто сказал он. Понимая, что через пять минут в его номер гостиницы ворвется спецназ.

Спецназ прибыл даже раньше. Семен открыл дверь и лег на пол, руки на голову, чтобы бравые ребятишки не натворили глупостей раньше времени.

Множество допросов не дало никаких результатов. Ни причин убийства, никаких улик, ни заказчиков обнаружено не было. Но было одно неопровержимое доказательство: Семен точно описал пулю, включая нацарапанное крыло.

***

— Что ж, - сказал следователь. - Мы вынуждены Вам поверить. И Вы приговариваетесь к смертной казни.

Семена ничуть не удивил такой приговор, даже в условиях моратория на смертную казнь. Он скосил глаза в телевизор. И то, что говорили там, поразило Семена.

"Бесчеловечное и, к сожалению, нераскрытое убийство президента не способно остановить демократию. Приемником на посту президента будет его соратник по партии, который обещает еще больше свобод". В конце сообщения молодая красивая дикторша добавила фразу, которую раньше всегда запикивали.